|
"ein
schoener tag", sagte ich. "was machen sie am
hellichten morgen mit einer lampe?"
"ich kann ihnen eine ebenso gute frage stellen",
erwiderte er. "koennen sie mir die bedeutung des
wortes bulbul mitteilen?"
"bulbul?"
"was, wuerden sie sagen, ist eine bulbul?"
dieses ratespiel interessierte mich nicht, ich gab aber
vor, mir das hirn zu zermartern, und zog mein gesicht
in bestuerzte falten, bis ich das gefuehl hatte, dass
es nur noch halb so gross war wie es sich gehoert.
"nicht eine dieser damen, die es fuer geld zun?"
sagte ich.
"nein."
"kein messingknopf an einer deutschen dampforgel?"
"keine knoepfe."
"nichts, was mit der amerikanischen unabhaengigkeit
oder aehnlichem zu schaffen haette?"
"nein."
"eine mechanische maschine, mit der man uhren aufzieht?"
"nein."
"ein tumor, oder der schaum im mund einer kuh, oder
so ein elastischer artikel, wie er von damen getragen
wird?"
"keine rede davon."
"kein orientalisches instrument, wie es die araber
spielen?"
er klatschte in die haende.
"nein, aber sehr nah dran", laechelte er. "nur
eine tuer weiter. sie sind ein herzlicher, verstaendlicher
mensch. eine bulbul ist eine oesterreichische rockband.
was sagen sie nun?"
(flann
o'brien) |